La Carga de la Brigada Ligera

                Con la Ley hemos topado. Bueno, más bien con la interpretación de la Ley o, para ser certeros, con las ganas de aplicarla, que viene a ser parecido pero no es lo mismo. Ya saben aquello de que no es lo mismo la hija del Rajá…

                Resulta que con el tema de la ampliación de festivos comerciales —y vaya por delante que hoy no me meto en ese fregado—, nuestro Ayuntamiento echará los restos en la vía judicial, cueste lo que cueste. Pues menudo es cuando se pone fiero. Ni Junta ni Tribunal Superior de Justicia de Extremadura. A la carga, mis valientes. ¡San Festivo y cierra, España!

                Nos vamos contra ellos, contra todos, quiero decir, y el ‘taco’ por delante. Que en esto de los días comerciales de marras no conviene escatimar, aunque nos juguemos un órdago a chicas. Es lo que tiene la pela. Y nos darán otro ‘hostión’, como viene siendo habitual, porque de Zona de Gran Afluencia Turística naranjas de la China. No cuela. Hace falta algo más, dicen, que los autobuses portugueses de cada fin de semana para colgarse esa medalla. Quizás más fiestas, más Contempopránea, más Palomos, o alguna otra verbena que podamos improvisar sobre la marcha. Nuestro turismo es así, de gintonic y bachata, de faro en tierra y de morder la pasta. Resultado: nos daremos con un canto en los dientes, otra vez.

                No soy jurista, pero la cosa pinta bastante mal. Parece más un toque a rebato, un posar de cara a la galería, un huir hacia adelante, la carga de la Brigada Ligera sobre el Valle de la Muerte. Pero, oye, allí está Balaklava, ¿quién dijo miedo?

El caso es que veo a mi Ayuntamiento bregar tanto contra tales molinos que no por menos me resulta imposible salir del asombro. Perplejo me hallo, rodaballo. Los imagino arremangados, con las corbatas aflojadas y los ceños fruncidos, concentrados en un mar de normativas esparcidas sobre alguna larga mesa de madera noble, como mariscales de campo planeando una contra-ofensiva. Banzai.

Y me da envida, joder. Envidia porque, en el Casco Antiguo, llevamos denunciando el estado de las ruinas desde hace largos años, porque nuestros hijos crecen tomando como algo normal la droga, la prostitución y la miseria, porque las casas donde se ejercen tales desmanes son suyas en la mayor parte —vean si no Eugenio Hermoso—, porque sean suyas o no hay una Ley que nos ampara y que nosotros también conocemos, porque esas otras ordenanzas y normativas, en este caso, pueden estirarse, moldearse, retorcerse, tergiversarse, ignorarse…, porque no merece su atención ni su desvelo aunque nos estén jodiendo la vida. Porque les importamos una mierda.

Llegados a este acto no existen los tiempos legales, ni quince días ni un mes, aunque medien denuncias escritas que invoquen leyes escritas, derechos escritos, plazos escritos; no hay instancias superiores, no corresponde más calor que el frío y denigrante silencio administrativo. Encoger de hombros, pasar la bola, mirar hacia otro lado. Chuta tú, que a mí me da la risa. Es lo que tiene la pela. No somos nada ni nadie, hasta el día de las elecciones. Y mientras ellos planean su carga en Balaklava, para no sé qué gloria inmortal, el pueblo va rumiando su desdicha ante la desafección de los mandamases, sacando la cosecha de vástagos en un erial de inmundicias como humanamente puede.

Para el bienestar del simple ciudadano, aunque sea en una cuestión tan básica como la de vivir dignamente, no habrá corbatas aflojadas ni camisas remangadas. No habrá recursos ni toque de cornetas, ni valientes soldados cabalgando sobre el Valle de la Muerte. Que nos vayan dando. La guerra es otra.